Y fueron felices y comieron perdices

En muchos cuentos, para acabar, usan el tan típico "y fueron felices y comieron perdices" pero no todo el mundo sabe por qué se usa ésta expresión. Ésta expresión hace referencia a los tiempos antiguos, en los que cuando dos personas se casaban, la novia tenía que comerse el corazón de una perdiz macho y el novio el corazón de una perdiz hembra ya que esto aseguraba, supuestamente, la felicidad de la pareja.

RELATOS DE FANTASMAS: Rose Rose

Hoy les traigo una de las historias del libro de Steven Zorn "Relatos de fantasmas" titulado "Rose Rose". Disfrutenlo:

 

ROSE ROSE

Sefton se apartó del cuadro.

-Ahora descanse- dijo.

Su  modelo, la señorita Rose Rose, se echó por encima un manta rayada, bajó de la tarima y cruzó el estudio.

Era hermosa de la cabeza a los pies. Cualquier pose que adoptara resultaba elegante. Era hija de modelo de artista, y trabajaba en esto desde su niñez. Rose Rose no era instruida, ni culta, ni metódica. Todo lo que sabía hacer era posar: pero en eso, desde luego, era la mejor. En una ocasión había mantenido la misma pose, sin descansar, durante tres horas seguidas. 

Mientras Rose Rose se vestía, Sefton se dejó caer en un butacón y estudió el cuadro. Era un hombre de cuarenta años, rechoncho, con la cara redonda, y un mostacho rojizo de guías ferozmente enhiestas.

 

Tenía la suerte de contar con la señorita Rose Rose como modelo. El rostro de ésta tenía exactamente  la expresión que él necesitaba para el cuadro que estaba pintando sobre Afrodita, la diosa griega de la belleza y del amor. Pero si bien era la modelo que más cobraba por sus sesiones, no siempre era puntual en acudir al trabajo.

En las mañanas de invierno, cuando cada hora de luz era preciosa, podía retrasarse  dos horas o no aparecer en absoluto. Sin embargo, sus cualidades eran tan extraordinarias que los artistas recurrían siempre a ella.

-Señorita Rose, ¿podría estar aquí mañana a las nueve en punto?- preguntó Sefton a su modelo cuando salió de detrás del biombo.

-Mejor a las nueve y cuarto.- replicó Rose.

-Bueno... de acuerdo.- accedió Sefton de mala gana.

-Sé lo que está pensando, señor Sefton.- Dijo Rose Rose. -Cree que no pienso venir mañana. Ha oído las quejas del señor Merion. Y todo porque una tarde llegué tarde a posar para él. ¡Pero tenía un buen motivo!

-El señor Merion es el que me la ha recomendado, señorita Rose; aunque me aconsejó que no la perdiera de vista. ¿Me hará el favor de estar aquí mañana a su hora?- insistió el artista.

-No tiene por qué preocuparse- dijo la señorita Rose con impaciencia. -Estaré a las nueve y cuarto, pase lo que pase. ¡Incluso muerta! ¿Le parece suficiente, señor Sefton?

Pese a la promesa de la señorita Rose, el señor Sefton no se quedó muy convencido.
A la mañana siguiente, Sefton llegó al estudio a las ocho y media. Preparó las pinturas y seleccionó los pinceles. Al estudiar el lienzo, observó que el rostro de su Afrodita tenía una expresión burlona.
Poco antes de las nueve descubrió que se había quedado sin cigarrillos. Todavía tenía tiempo de acercarse a la esquina. Dejó la puerta del estudio abierta por si la modelo llegaba mientras él estaba ausente. Calculó que Rose Rose se retrasaría lo menos veinte minutos. En la tiende compró el periódico para entretenerse mientras esperaba.
Pero al regresar se encontró con que la modelo se encontraba ya esperándolo.

-Buenos días señorita Rose. Es usted una mujer de palabra.

Rose murmuró una respuesta, pero la atención de Sefton estaba ya centrada en el cuadro.
El trabajo iba bien, y Rose Rose no daba muestras de cansancio. Sefton trabajó seguido más de una hora, antes de caer en la cuenta de que Rose Rose debía hacer una pausa.

-Hagamos un descanso, señorita Rose.- Dijo Sefton alegremente.

En ese instante sintió el roce inconfundible de unos dedos humanos en la nuca. Se volvió con un súbito sobresalto. No, no había nadie detrás. Y Rose Rose había desaparecido.
 Con gran cuidado dejó la paleta y los pinceles. Dijo en voz alta:

-¿Dónde está usted, señorita Rose?

El silencio flotaba en el ambiente cargado del estudio. Repitió la pregunta pero no obtuvo respuesta. Se asomó detrás del biombo. Entonces le asaltó una terrible posibilidad: ¡Que su modelo no hubiera estado en absoluto allí!
Se sentó y trató de encontrar una explicación. Había estado trabajando demasiado, se dijo a sí mismo. Se enfrascaba demasiado en la pintura. Había esperado ver a Rose Rose al volver de la tienda, y su cerebro le había dicho que estaba allí. Pero no acababa de convencerse. Nunca le había ocurrido una cosa semejante. Cuanto más lo pensaba más asustado estaba.

Cogió el periódico para calmar los nervios. Se serenaría oyendo las noticias del día. Aún así, no se el escapaba el hecho de que durante la última hora había

ejecutado su trabajo más delicado, pese a no tener allí a la modelo.
Trató de concentrarse en el periódico. Entonces su mirada se detuvo en un titular: <<Accidente de tráfico mortal>>. El articulo informaba que una modelo de artistas llamada Rose Rose había sido atropellada a las siete de la tarde del día anterior y había fallecido poco después.

Sefton se levantó de la silla y abrió una gran navaja. Sentía unos deseos tremendos de destrozar el lienzo. Se detuvo ante el cuadro. El rostro de Afrodita le sonreía con una dulzura misteriosa, ultraterrena, pero irresistible.

Durante los meses siguientes, Sefton no consintió que nadie le visitase mientras terminaba el cuadro. Sus amigos se preguntaban quién era la modelo, puesto que Rose Rose había fallecido. Sefton se negó a revelarlo.

El cuadro alcanzó un éxito inmediato. Lo habían encontrado abandonado en el estudio de Sefton. En cuanto al artista, nunca volvió a saberse nada de él.

Gracias a Liberia

Quiero dar las gracias a Liberia(África) porque hoy, Jueves 7/11/2013 han visitado mi blog 21 vez, y a Reino Unido y España por demostrar su interés por mi blog.

También quiero agradecer sus visitas a Estados Unidos y a toda la gente de todos los países, que han visitado y visitan mi blog.

Pero esta entrada es especial para toda la gente de Liberia a quien les doy mil gracias por sus visitas e interés.

Historias de Halloween II

Hace un año, cuando acababa de entrar al instituto, llegó la semana de Halloween. Sabía que algo podía ocurrir, intenté imaginar algo; sangre en los lavabos, algún decorado... Pero no. Fue algo más tradicional, pero tan bien planificado que al principio ni se notó. Estábamos dándo clase, a fuera estába nublado y el pasillo estaba oscuro así que no entraba mucha luz. Mientras el profesor nos estaba explicando no recuerdo qué tema, llamaron a la puerta y entraron tres chicas. También entró una cuarta por detrás pero nadie se dió cuenta ya que todos estábamos pendientes de lo que venían a decir. Traían un cuaderno algo maltrecho y una preguntó que si ese cuaderno era de una tal Ángela Gómez, que si estaba en nuestra clase. Nosotros respondimos que no y de repente alguien apagó la luz. Otra de las chicas se apresuró al oirlo y preguntó extrañada el nombre de la dueña del cuaderno. Cuando se lo repitieron la chica dijo extrañada que no podía ser posible. Hace diez años Ángela Gómez fue una estudiante del instituto, ¡el mismo instituto donde ahora estudiaba yo!. Ángela era muy buena estudiante, era muy inteligente y estudiaba mucho pero todos la odiaban, la detestaban, se empeñaban en hacerle la vida imposible. Un día, Ángela, harta ya de tantas bromas de mal gusto, se encerró en los aseos de las chicas del gimnasio a llorar. Nunca salió. Un profesor, preocupado, fue al gimnasio a buscarla pero él tampoco regresó. Terminaron las clases. Era viernes, ya nadie volvería hasta el lunes. Nadie excepto las limpiadoras. Cuando fueron a limpiar el gimnasio, se repartieron el trabajo y a la pobre limpiadora que le tocó el aseo de las chicas le sorprendió algo que la hizo gritar. La otra limpiadora al escuchar el desgarrado grito de su  compañera, se apresuró a dejar todo y correr a donde ésta se encontraba. Cuando al ver todo cubierto de de sangre y una palabra escrita en la pared con la misma, palideció. <<Muerte>>  Esa era la palabra que tan terroríficamente quedó escrita en la pared.
En ese mismo momento entró por la puerta una chica con una camiseta blanca y toda manchada de "sangre". Probablemente,-o al menos eso pensamos-, una de las chicas se fué en el momento que más embelesados estábamos con la historia, se cambió y volvió. Eso fué lo que creímos.
Eso sí, lo que si es verdad es que en nuestro instituto sí se escuchan a veces cosas extrañas, pueden ser graciosas para nosotros pero muchas veces no sabemos quién o qué las hace ni dónde ni cómo. Las puertas, tan lentamente y con ese crujido típico, se abren y no hay nadie al otro lado. Y en esos escasos momentos en los que toda la clase está en silencio, que parece estar dodmida y suena un portazo, a lo lejos pero no tan lejos, con la suficiente fuerza como para hacer que todos demos un respingo hacia atrás. O esos cortos apagones de luz, que aunque son breves pueden poner el vello de punta con la triste iluminación amarillenta en la clase, que también tiene la pared amarilla, bueno, la mitad, la otra mitad es de un color blanco hueso, con esconchones y comido por la humedad, con algunas torpes grietas que con solo tocarlas se cae un trozo de pared. O esas inquietantes pintadas en la pared del recreo, algunas, con mensajes tan terroríficos como: <<Moríos todos p**** profesores>>.
Sin duda alguna, el mejor instituto, un instituto para pasárselo de miedo.

FRANCISCO Y LA GRAN MANCHA NEGRA

Cuando estábamos en cuarto de primaria hicimos un experimento en el que los niños de infantil hacían un dibujo y nosotros teníamos que hacer un cuento o poesía de éste.

A mi me tocó el dibujo de un niño de 4 años llamado Francisco

Esto fue lo que yo escribí al respecto:

FRANCISCO Y LA GRAN MANCHA NEGRA

En un pueblo llamado Centinela, al pié de Sierra Ortega, había una pequeña choza en la que vivía Francisco, el as de la imaginación. Pero cuando se aburría se ponía a dibujar y resulta que cuando dibujaba algo al día siguiente se hacía realidad.

Un día dibujó una gran mancha negra y una catástrofe infernal. Y al día siguiente sucedió, que la gran mancha negra al Sol tapó.

Y para los habitantes de Centinela el Sol es muy importante, sin él no pueden vivir.

Franci pensó y pensó y se le ocurrió que si dibujaba una solución todo se acabaría.

Entonces se puso manos a la obra.

Y así fue como Francisco salvó a toda Centinela de lo que él mismo creó.

FIN

Luego tuvimos que ir a contarlo a preescolar y para ello animamos nuestros cuentos. Nuestras seños se vistieron, una de hada, y otra de ayudante de la hada, y nosotros hicimos algunos dibujos para hacer como un mini-teatro de los cuentos.

Día Mundial de la sonrisa

Hoy, día 4 de Octubre es el día Mundial de la sonrisa y como no podía ser de otra manera en nuestro blog imagina en la noche os traigo un vídeo para manifestar vuestra sonrisa más amplia en el día más significativo de ésta.

Posdata:

SmilE!!

                                         By: La Gata

Un verano con mi abuela

UN   VERANO   CON   MI   ABUELA

Una poesía muy tonta

es la que yo escribí.

Una historia tú te montas

o yo te la digo a tí.

 Y es que todas las noches son diferentes

y más las noches en Madrid.

Noches de luna llena

que dan ganas de vivir.

Luna que es famosa

y se esconde hoy de mí.

Vuelvo yo a  Granada,

que lindo su atardecer.

¡Qué lindo es en mi pueblo

cuando va a anochecer!

Sales de noche al paseo

que no falta ya en verano.

Me siento yo y te veo,

tú con tu pelo cano.

Y es que lo miro y deseo

acariciarlo con mi mano.

Sentir que tú estás cerca

que estás conmigo, a mi lado.

A mi abuela, a la que a pesar del sufrimiento que le causo, me quiere y me cuida y quiero que esté siempre a mi lado.